Мембрана бубна издаст знакомый звук снова, запустив в пляс языки пламени моего одинокого костра, куда как на бал слетелись мотыльки. Перевал под этой бесконечной ночью затянулся, впереди далекий путь. Дорога… Посох кротом зарывается в сухую землю, ибо под дневным зноем солнце пропекает здешняя сушу до корки, а как стемнеет – дожди начинают хлестать своей плетью…Но живопись на этих вековых камнях гласит, что где-то, уже совсем неподалеку – бродит мой народ… Один… Надолго ли?.. Пока я одна блу